quarta-feira, 13 de julho de 2011

Por ai

“Mas quando falo dessas pequenas felicidades,
certas que estão diante de cada janela,uns dizem que essas coisas
não existem...outros que só existem diante das minhas janelas,
e outros, finalmente, que é preciso aprender a
olhar para poder vê-las assim!”
Cecília Meireles



Sou construída por emoções secretas.
Podem até comentar sobre mim,
mas me capturar,
só com minha permissão.
Martha Medeiros



A gente pode enfeitar a amargura.
Caio Fernando Abreu


Algumas flores
teimam em viver
apesar do peso
apesar da morte
apesar de algumas
que teimam em morrer
apesar de tudo.
Alice Ruiz



Os poemas
Mário Quintana
Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...


Há Três classes de pessoas que considero infelizes:
Aquelas que não sabem e não procuram saber,
Aquelas que procuram saber, mas não ensinam o que sabem, e
Aquelas que ensinam o que sabem, mas não fazem o que ensinam.
Beda (673-735), historiador inglês

Sem o adesivo



“Vamos brincar de imaginar
um mundo diferente?
As pessoas deixam de ser coisas
e passam a ser gente”.
Roberto Freire



Enfim...

Pois é, patrolaram e encascalharam um trecho da avenida Palace Hotel...



Em compensação

Na mesma avenida, um pouquinho mais a frente... olha o serviço???!!!







Só há duas opções nesta VIDA:
se resignar ou se indignar.
E eu não vou me resignar nunca.
Darcy Ribeiro

Um comentário:

  1. Indignar-se não é questão de querer ou não. É questão de caráter, diria minha avó. Ou, no sotaque dela: "carácter"... Logo, quem tem o tal "carácter" tem mais é que se indignar. E muito.

    Só que dá uma vontade de fazer tal o passarinho, que, no meio de tantos galhos, passa desapercebido, querendo que suas penas se confundam com as cores da planta que o sustenta. Dá vontade de lembrar, como o poeta:

    "eles passarão... eu, passarinho"

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