Inverno

O vento assobia de frio

Nas ruas da minha cidade

Enquanto a rosa-dos-ventos

Eternamente despetala-se...

Invoco um tom quente e vivo

_ o lacre num envelope? -

e a névoa, então, de um outro século

no seu frio manto envolve-me

Sinto-me naquela antiga Londres

Onde eu queria ter andado

Nos tempos de Sherlock - o Lógico

E de Oscar - pobre Mágico...

Me lembro desse outro Mário

Entre as ruínas de Cartago,

Mas só me indago: - Aonde irão

Morar os nossos fantasmas?!

E o vento, que anda perdido

Nas ruas novas da Cidade,

Ainda procura, em vão,

Ler os antigos cartazes.

Mário Quintana, in Apontamento de História Sobrenatural